Ici-bas, où les hommes ne s'assemblent que pour s'entendre gémir,
Où la paralysie fait trembler sur le front un triste reste de cheveux gris,
Où la jeunesse devient blême, spectre d'elle-même, et meurt,
Où le simple penser est comble du chagrin...
John Keats
Où la paralysie fait trembler sur le front un triste reste de cheveux gris,
Où la jeunesse devient blême, spectre d'elle-même, et meurt,
Où le simple penser est comble du chagrin...
John Keats
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